SECRETOS

        Resulta que, revisando mis primeros relatos me encuentro con que están atiborrados de puntos suspensivos. Constantemente. Siempre los usaba en momentos de tensión. Me veo ahora obligado a preguntarme qué había tras esos puntos, qué ocultaba repetidamente y qué me negaba a escribir, a hacer explícito.
        También recuerdo la sensación de saber mucho más de lo que ahora leo en mis escritos. En algunos momentos ―depende del relato― es obvio, y se puede deducir, pero en otros se me antoja imposible averiguarlo. Y ahora, está perdido, para siempre. Es un secreto que quedará reservado para quien sepa interpretarlo y para mi "yo" adolescente.
        Me pregunto cuántos secretos más nos hemos empeñado tanto en ocultar que hasta nosotros hemos acabado por perderles el rastro. ¿No es esa la verdadera función de un secreto? ¿o es acaso el de revelarlo en el momento apropiado? Sé que buscamos por naturaleza una verdad universal, o al menos una que nos valga. Pero, ¿y si ningún secreto fuera revelado? Si fuéramos tan estrictos moralmente que nos fuera imposible irnos de la lengua. ¿No quedarían entonces tantísimas confesiones de amor, o de lo que sea, en el olvido?, ¿no quedaría la verdad coja y a oscuras?
        Porque seamos sinceros, el primer amor, y tal vez el resto también, empieza siempre siendo un secreto. Se viste el amor de secretismo y el vestido le queda que ni pintado.

Nunca confesarlo,
nunca delatarnos o gritarlo
sería tan cobarde y miserable…
Y no me refiero a las palabras,
hay tantas confesiones
que serían maltratadas por las palabras,
tantas…
Siento que de no decir nunca lo más profundo,
de no sincerarnos,
nos instalaríamos allí,
echaríamos raíces en esa profundidad,
crecería la oscuridad propia de sus entrañas,
y después…
Me imagino,
de no incumplir los más bajos secretos,
vivir enmascarado de por vida,
acariciando los suaves pliegues de mi disfraz,
sirviéndome de él para reírme de los demás
y correr ocultando mi identidad,
gozando de mi farsa la usaría para…
También,
viviría preso de mis secretos,
atorment…
Yo,
por si fuera ese el caso
querría decirte que
te quier…
…

ASTEROIDE

Soy un asteroide.

Te has ganado todos mis simulacros de olvido
me has llenado los ojos de recuerdos asesinos
fabricaste mis olas
mi mar
y me dejaste a la deriva
me has atormentado las mareas
y has rezado para que no sobreviva

Ramera plateada obsesa de las despedidas
solícita urbe de vértigos y sueños rotos
amante, confidente, manipuladora celestina
eres el cajón de sastre de nuestros poemas
el saco roto de nuestras rimas

Te prometí,
te bajé del firmamento y te regalé a cada una que lo pedía.
Ahora sin ti navego en un mar improvisado,
sin marea,
sin faro.
Esperando que llegue el día en que te encuentre
¿Dónde?
¿Bañada en polvo escondida en una estantería,
afincada entre diarios, fotos recortadas y fina lencería?
o
¿abasteciendo los cementerios de ingenuos adolescentes,
regando de miedos las sombras de sus cipreses?

Te encontraré.
Porque no hay forma humana de evitar tu atracción.
Vuelo suspendido en una galaxia de infinitos,
soy una anécdota sin matices
esquivando planetas desconocidos,
planetas de sábados ajustados
de miradas furtivas y sonrisas premeditadas.
Hay vida inteligente aquí fuera,
y por eso mismo se mantienen,
lo suficientemente lejos de nuestra esfera.

Te encontraré,
chocaré y me reconoceré recorriéndote tus cráteres,
borrándote las huellas de astronautas oportunistas,
deshaciéndome de las banderas que te reclaman,
y si me dejas
dormiré en tu superficie,
giraré en tu órbita de océanos y mares.
Te velaré durante todos tus eclipses personales
giraré,
que digo giraré, ¡bailaré!
al son de tu música atómica.
¡Soñaré!
Soñaré con óleos y poetas,
y desde aquí abrazaré
a quien sin miedo a convertirse
en asteroide,
y siempre que estés llena,
prometa bajarte y regalarte.

DESPIERTO

Sueño.

El trato es que seremos lo mejor que nos ha pasado en la vida.
El truco es que ella nunca lo sabrá y a ti siempre se te olvida.

En la víspera de los suicidios colectivos
que el otoño perpetra tapizando nuestros suelos
y alargando vuestros delicados vestidos.
Yo,
producto de los más comunes de los factores,
me presento voluntario para resolver todos tus males.
A ti,
feliz figura recortada y sacada de mis almanaques
que te contoneas construyendo fantasías de sábanas,
                                                                       secretos
                                                                         y sabores

Respiro hondo, hoy el aire esta colmado de epitafios.
Te imagino desoyendo órdenes y consejos,
con el rímel corrido y revolución en los labios,
mejillas acostumbradas a las despedidas
algo triste escondido en la mirada,
sin excusas, sin prisas,
te imagino delicada como las mareas,
salvaje como una gata de la calle.
Y en mis delirios de grandeza
me imagino cruzando tus umbrales,
asaltando tus inexpugnables fortalezas,
dueño y señor de cada una de tus pecas
…y entonces
la ironía restalla,
el cielo suelta una profunda carcajada
reservada a ocasiones como esta.
Me desvela.
Te recuerdo sermoneando desde tu atalaya:

“¡¡La poesía está muerta o es mentira,
es trabajo del poeta darle vida!!”

El trato es que seremos lo peor que nos pase en la vida
el truco es que ella lo sabrá y tú te encargarás de que nunca se le olvide.

Despierto.
Estoy confuso.
Recuerdo lo soñado:

La soledad trabajada
es un suicidio premeditado

Una suerte de escrúpulos y cobardía evita lo inevitable,
aplaza los términos implacables, alarga la agonía.

Será que no somos más que el intermedio publicitario
de una tragedia anunciada.
Huyo.
Me escapo sin moverme de la cama
salto por la ventana.
Vuelo.
Nos veo desde arriba,
vulgar masa de luces y movimientos irregulares.
Me pregunto si hay alguna bacteria que mire al resto
y pretenda huir de su naturaleza degradadora,
que sienta repulsa.
Me pregunto si hay alguna mota de polvo idealista
que preferiría ser montaña,
que se sienta innecesaria.
Si hay río al que le gustaría detenerse,
quedarse
permanecer.

Por mi parte reniego
de la inmutabilidad del ser.
Maldigo la naturaleza
estática e innata.
Promulgo la mezcla
insensata,
sin rumbo,
porque quiero serlo todo,
porque sé que lo soy,
porque el sentido de la vida solo tiene sentido cuando deja de ser una pregunta,
porque nunca existieron los porqués.

Despierto.
Otra vez.
Lo prometo:

Lo busqué,
lo entendí necesario,
rehuí de la hipocresía y el escepticismo,
lo percibí cercano,
pero ni todos los momentos a solas del mundo
me invitaron a enamorarme de mí mismo.

Despierto.

DEUDAS SALDADAS

A ti
que nos has traído el pan
y nos has vendido guerras y decadencia
que has nublado las mentes de los más ilustres
y con tu mera ausencia
has hecho temblar a los más valientes

A ti
que nos sirves de cinta para medir-nos
abasteces nuestros egos
arrodillas a quien te olvida
engrandeces a quien te arrimas
amordazas a quien te ignora
Por ti
han caído más de los que han vivido
dime ¿cuántos vamos?
contados y ordenados
y lo que es peor: despertados
A ti
no te debemos nada
pagadas están las deudas
saldados tus empeños
amortizadas tus empresas
Que sepas que no será hoy
pero será a ti
mañana
cuando te aborrezcamos
metamos en un agujero
y acabemos olvidando
señor poderoso caballero
Don dinero.

MUNDO DE PIÑATAS (reflexión)

Las personas somos clasistas —de mierda—.

Estamos acostumbrados a serlo, nos han enseñado a serlo con todo el peso y el ímpetu de la educación.

Somos niños de suficientes, de notables, de sobresalientes o unos desastres. Las notas nos adentran a escobazos dentro de una jerarquía plasmada ya en el mundo laboral para el que nos preparan (como el entrenador que masajea los hombros de su boxeador antes de que suene la campana que anuncia el siguiente round). Qué serás: mozo, encargado, jefe de departamento, directivo… 

Las ciudades están divididas en barrios donde asumimos de antemano que viven personas de una clase u otra. El lenguaje es usado como bandera para acreditar a que clase social pertenecemos. Si nos vamos al extranjero es porque nos vamos a buscar la vida, si vienen a nuestro país es porque vienen a quitarnos el trabajo, claro, es que son de otra clase. Forbes y su lista de los más muchimillonarios, Amazon y su lista de los más vendidos, la federación internacional de atletismo y su lista de los más rápidos. 

Nos jerarquizamos siguiendo infinidad de criterios, la mayoría banales, absurdos e injustos hasta rayar  la barbarie. Fijaros en algunos como el lugar de nacimiento: Aquí naces en Gaza, kilómetro y medio al este habrías nacido en Israel y claro, habrías sido israelí y ahora bombardearías en lugar de ser bombardeado. Seguramente la composición de la tierra y rocas sea la misma aquí y allí, pero es que hay una línea imaginaria que claro, te convierte en una persona de otra clase. 

El clasismo ordena nuestro alrededor, lo racionaliza, lo amolda a una forma de ver el mundo repleta de cajones y etiquetas, nos da la sensación de tener el control porque creemos saber que es cada cosa, a que cajón y lugar pertenece y por tanto que se espera de ella. Nos aleja de una visión abstracta y global para someternos al yugo del prejuicio y la ignorancia más parcial e irresoluble. 

La metáfora que se me viene a la cabeza es la del niño al que la, ya de por sí ciega, educación le venda los ojos y le dice que para que todos salgamos ganando debe destrozar la piñata que tiene cerca. El mundo adulto le da el bate y el niño anda, desorientado, agitando el bate, moliendo a palos a todo el que pille por el camino, pero qué más da. Claro que niños somos todos y bates los hay de todo tipo, no sé si me explico.

Seguramente nos rompamos la vida a ciegas antes de que encontremos la piñata. 

Seguramente no haya piñata.

IMPRESCINDIBLES

El jueves conocí a dos mimos y entendí, quizás, como esos muertos de hambre nos alimentan más que cualquier centro comercial.

Madrid está de rebajas, rebajas de verano

Rebajas de verano

mendigo que pide, la palma bocarriba desnuda de su mano

exige quien lo coja y lo levante del suelo que lo ha visto caer,

no es por el peso del dinero que le das para comer.

Exige quien lo saque a bailar sin enseñarle el cómo,

reclama un nosotros,

no un: “toma y arreglártelas solo”.

Rebajas de verano

se rebaja el horario del candado y el chapado en los jardines del moro

Rebajas de verano

se acorta hasta a la mitad el tiempo entre “No, gracias” y “No, gracias”

dichos a los vendedores de cerveza en la plaza del 2 de mayo

Rebajas de verano

en la Almudena, se reduce la visibilidad de su fachada

marmórea y latente,

tanto,

que los ángeles de nuestro tiempo se inclinan ahora

ante la tez morena de quien apuñala el silencio

con un violín que exclama presente

El jueves conocí a dos mimos y entendí, seguro, lo imprescindibles que son y nos serán.

Son nuestro “también”,

nuestro “menos mal”,

y en tardes tan bonitas como aquella,

son nuestro “además”.

DERROTADOS BAJO EL ARCO DE LA VICTORIA

El arco la victoria

rima con los desorientados.

Su río metálico de faros

reducido a ruido.

El arco de la victoria

recortando el horizonte

de tantos derrotados.

Una guitarra sorda

acelera el ritmo

de un zapato sin capricho.

Las oscuras golondrinas vuelan alto

el ejército del aire, atado a la tierra,

sepultado,

sometido,

a unas vistas custodiadas por lavanda;

y aquí,

aunque más cerca ahora,

sigo sin saber dónde estabas.

SIÉNTESE AQUÍ

—Siéntese aquí, ¿cómo se siente hoy?

—No lo sé.

—Pero… párese, piénselo un momento, yo me siento bien, a gusto, todo el mundo sabe cómo se siente, ¿cómo os sentís vos?

—…

Asustado;

como lo está la libertad de los axiomas,

como se siente el ruin a solas,

como un pueblo sin historia,

como un imbécil sin diplomas .

Necesario;

como la puñalada que le damos al vinilo,

como el temblor de un escalofrío,

como Emily Mandel, un boli y su estilo,

como recordarte y encabritar veintiuno

                                          de mis latidos.

Perdido;

como un desahucio sin resistencia,

como un afluente sin su río,

como mujer sin acento,

supersticioso sin mandamientos.

Perdido como ellos sin dinero y clero,

como nosotros sin risa y sexo,

como una verdad robada a tientas.

Perdido sigo, andando, y a sabiendas.

Bailando;

como la golondrina le baila al estanque,

como tu sonrisa le baila a mi escudo,

como al profesor aburrido, le bailan sus pupilos.

Bailando;

como la música baila con tus ojos cerrados,

bailando sin compás,

sin razón para bailar,

con el miedo del que piensa que si deja de moverse

la música no volverá a sonar.

Esbribiendo,

mucho,

por si olvido

saber donde vivo.

Con amigos,

todos,

por si río

que sean testigos.